Visão de São Paulo à noite - Poema Antropófago sob Narcótico

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mais um poema do mestre Roberto Piva*

Na esquina da rua São Luís uma procissão de mil pessoas acende velas no meu crânio há místicos falando bobagens ao coração das viúvas e um silêncio de estrela partindo em vagão de luxo fogo azul de gim e tapete colorindo a noite, amantes chupando-se como raízes Maldoror em taças de maré alta na rua São Luís o meu coração mastiga um trecho da minha vidaa cidade com chaminés crescendo, anjos engraxates com sua gíria feroz na plena alegria das praças, meninas esfarrapadas definitivamente fantásticas há uma floresta de cobras verdes nos olhos do meu amigoa lua não se apóia em nada eu não me apóio em nada sou ponte de granito sobre rodas de garagens subalternas teorias simples fervem minha mente enlouquecidahá bancos verdes aplicados no corpo das praças há um sino que não toca há anjos de Rilke dando o cú nos mictórios reino-vertigem glorificado espectros vibrando espasmos beijos ecoando numa abóbada de reflexos torneiras tossindo, locomotivas uivando, adolescentes roucos enlouquecidos na primeira infânciaos malandros jogam ioiô na porta do Abismo eu vejo Brama sentado em flor de lótus Cristo roubando a caixa dos milagres Chet Baker ganindo na vitrola eu sinto o choque de todos os fios saindo pelas portas partidas do meu cérebro eu vejo putos putas patacos torres chumbo chapas chopes vitrinas homens mulheres pederastas e crianças cruzam-se e abrem-se em mim como lua gás rua árvores lua medrosos repuxos colisão na ponte cego dormindo na vitrina do horror disparo-me como uma tômbola a cabeça afundando-me na garganta chove sobre mim a minha vida inteira, sufoco ardo flutuo-menas tripas, meu amor, eu carrego teu grito como um tesouro afundado quisera derramar sobre ti todo meu epiciclo de centopéias libertas ânsia fúria de janelas olhos bocas abertas, torvelins de vergonha, correias de maconha em piqueniques flutuantes vespas passeando em voltas das minhas ânsias meninos abandonados nus nas esquinas angélicos vagabundos gritando entre as lojas e os templos entre a solidão
e o sangue,
entre as colisões,
o parto
e o Estrondo




Roberto Piva (1963)

Entulho Cósmico

Toda a palavra é um verso e todo o verso é um infinito

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